En terrasse. Janvier

Cette ville est en train de mourir.

L’hystérie collective que l’on remarque depuis maintenant plus d’un mois semble être le dernier sursaut d’énergie avant la fin.
Cette ville nous détruit, nous rend fous, absurdes. Décadence. Ce dernier sursaut prend la forme d’une immense partouze abjecte et honteuse.
Les seuls symboles reconnus ici sont la drogue, l’argent, le sexe et l’alcool. Je suis prise dans cette descente aux enfers. Je me mèle à eux, pour lui, par Lui, en Lui, je le cherche à chaque instant. Je sens sa présence sur moi mais où est il réellement ?
Et, surtout, de nous deux, lequel est il ?
Je ne sais déjà plus différencier la réalité de mes délires nocturnes, ainsi : qu’ais-je vraiment fait ou dit ? Qui, ici, est réel ? Et moi ?
La voix d’une femme a chanté toute la nuit en italien la mort d’un oiseau.
Ses bras étaient autourd de moi, me serraient, enfin, avec cette force que j’espérais, mais venant de Lui chaque sentiment est feint.
D’où me vient cette sensation de me perdre un peu plus chaque jour ? Il me semble être en train de mourir à petit feu sans vouloir l’admettre, il est chaque jour plus fatigué, il s’abrutit de femmes, d’alcool, de drogues. Que cherche t’il ? pourquoi détruit il tout ce que nous sommes pour recommencer à chaque rencontre ?
Il pleure dans son sommeil et je ne sais le consoler.
Mélancolie. J’aurais voulu graver dans la pierre chaque instant de nous. Mélancolie. L’un d’entre nous existe il réellement ?